Pocas veces tiene uno la posibilidad de leer algo como el poema del día de hoy. En general, las personas relacionan los poemas con pequeños fragmentos de texto, almibarados y adornados por palabras de uso poco frecuente, llenos de amor y pasión. Claro, la verdad es que la poesía se asocia con cartas entre enamorados, una bonita "rama" de ella, diría. Sin embargo, hay otros tipos no tan alegres, esperanzadores y apasionados. Mi gusto es un poco diferente, prefiero los cantos a la vida, a la muerte, a la tragedia que estas representan, como muchos que ya he dejado a lo largo del blog, por supuesto algunas bonitas excepciones también son admisibles. Sin mucho más que agregar, dejo este bello escrito de Ángel García Aller, intitulado "el ahorcado"
Muchas de las entradas de este blog, las ideas así como la mayoría de las sus líneas, han sido concebidas en mis insomnes madrugadas. Ha sido una constante a lo largo de estos escritos frases como, noches eternas, o madrugadas sin fin, el día de hoy no es una excepción. Estás interminables noches, bañadas de largos pretéritos que con la récia rigidez del roble se resisten a ser olvidados; se perpetúan y adquieren vida una y otra vez. En medio de estos recuentos siempre hay una constante: el silencio, éste que no existe, pero tiene presencia, que es vacío y carente de sustancia, pero que nos acompaña y sabemos que está allí.
El silencio puede ser nuestro, o puede venir del mundo. En el primer caso es una verdadera bendición, tan escaso y valioso como la sapiencia misma, un regalo de nuestra mente. El mismo Pitágoras lo denominó como "la primera piedra del templo de la filosofía". El segundo, como en todos los casos que provienen del exterior, no depende en absoluto de nosotros y alberga una frase que no existe o que ni siquiera el viento quizo llevar a algún oido.
El silencio es la más fría lápida, cubre el lugar donde descansan eternamente los restos mortales de las esperanzas, donde se deshacen y se convierten en polvo los sueños. No hay silencios cálidos, todos son tan gélidos como la más larga y oscura noche de invierno, pues en ellos siempre se esconde la muerte, la muerte de una verdad que no será pronunciada.
Dicen que quien miente es un asesino, pues asesina a la verdad, aquel regalo que nos han dado los dioses y que hemos decidido rechazar como si se tratara de una insignificante pavesa flotando en el viento. El silencio hace lo mismo, no asesina la verdad, pero su efecto es igual. La mantiene cautiva con la mordaza del miedo, con las cadenas del odio, con los lazos de la ignorancia.
Cuántas oportunidades hemos preguntado a los cielos, a los infiernos, al viento, al día, a la noche, al mundo que gira sobre sí mismo, sin obtener ni la más peregrina respuesta. Ni un vestigio ténue que pueda traer el viento de un mensaje en algún paraje dentro o fuera de esta realidad.
Qué tan grave ofensa hemos cometido, qué horrible acto hemos encarnado para hacernos merecedores del juicio y el castigo que representa, para privarnos con la sin igual luz de la verdad y del conociento pleno?. Por qué los dioses nos han dotado de tan temible arma, que lastima profundamente como el filo de la espada o el ardiente fierro?. Por qué algunos se sumen en el silencio y la resignación ante la crueldad de los avatares del destino?
En esta oportunidad, sencillamente no lo sé... tal vez alguien tenga la respuesta y me la pueda dar, a menos que como siempre, decida guardar silencio.
Para terminar dejo una excelente frase de Santa Catalina de Siena:
"¡Basta de silencios! ¡Gritad con cien mil lenguas! porque, por haber callado, ¡el mundo está podrido! "
...y mucho, diría yo.
Bueno, como siempre algo de buena música. En esta entrada algo particular quiero traer algo de una artista que me gusta mucho. Se trata de Emma Shapplin, una mujer dotada con una voz sin igual, que trasmite una infinidad de emociones en su música, por una extraña coincidencia, el día de hoy lanza su nuevo álbum luego de muchos años de ausencia, el cual por unos cortos en su sitio oficial promete ser tan bueno como sus previos trabajos. La canción lleva por nombre "The Inferno", la verdad la conozco hace ya muchos años, pero apenas ahora que la escuché con detenimiento y estudié un poco su contenido, he descubierto que se trata de algunos fragmentos del canto IX dedicado al infierno en "La Divina Comedia", ya en una entrada anterior toqué algo de este maravilloso texto. La canción usa el texto original del libro, en una versión antigua de italiano. Un gusto para los oidos.
En realidad a veces quisiera poder acabar con todo, pero no, no hay forma de hacerlo, sólo resta esperar.
Acabar con todo
Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.
Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.
Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.
Octavio Paz.
Algo de buena música. Algo llamado "Harvest", de la gran banda sueca Opeth. El tema está muy acorde con el poema, espero lo disfruten. Está muy bien subtitulado, creo que no se perdió la idea del texto original en la traducción.
Todos conocemos en significado de hacer turismo, conocer lugares, tomar fotos de todo aquello que nos resulte novedoso o ajeno, probar comidas, bebidas, y en casos excepcionales, pasear por camaras silentes de viejos museos, iglesias y demás.
Hace algunas semanas leía una columna de opinión de uno de mis escritores favoritos. En ella se hacía referencia a la "depredación inocente" en que se ha convertido el acto de tomar vacaciones, donde tomamos todo y no pensamos por un sólo instante en lo podemos dejar en ese lugar, nuestras fotografías no pueden captar la esencia de la creación de una virgen de piedra, el sobrecogimiento de estar en una cámara oscura y llena de maravillas doradas, o la inmensa sensación de pequeñez cuando se está en la cumbre de los majestuosos Andes. Simplemente extraemos imágenes muertas, las llevamos como trofeos de guerra, las exhibimos y finalmente las abandonamos a su suerte.
Podría pensar que algo similar sucede en nuestras vidas. Para nadie es un secreto que los seres humanos somos perfectos depredadores, tomamos lo que necesitamos, nos alimentamos, explotamos y sencillamente desechamos. Este efecto se produce a todo nivel diría yo, en lo afectivo somos verdaderas máquinas depredadoras.
Voy a usar un cuento que leí hace algún tiempo, un magnífico cuento de García Márquez titulado "Un señor muy viejo con unas alas enormes", que describe perfectamente el espíritu de esta entrada.
Como la mayoría de las obras de este autor, la historia trascurre en un pueblo bastante particular, con sus viejas constumbres, influencias religiosas, mitos y sobre todo mucho pragmatismo. En él, en medio de un diluvio aparece un hombre anciano en terribles condiciones físicas, con la peculiar característica de estar dotado con unas grandes alas. Al comienzo, se convierte en una gran atracción pública, todos querían tener algo que ver con su particular "ángel". Sin embargo, con el paso del tiempo el mentado individuo no llenó sus espectativas, los "milagros" a él atribuidos no pasaban de ser pequeñas burlas del destino, sumado a su parco y apático comportamiento. Definitivamente no era lo que sus seguidores esperaban de él. En medio del desarrollo de la historia, aparece un circo, uno de aquellos que deambulan sólo por las mágicas mentes de los autores. Con éste venían verdaderas rarezas, la más impactante: un ser con cuerpo de araña y cabeza de mujer, que había sido reducido a esta lamentable condición por causa de su mal comportamiento. Contraria a la actitud del "ángel", este ser permitía que todos le tocaran, indagaran sobre su desgracia e incluso le alimentaran; todo esto por un precio menor al que habían impuesto para ver al "ángel" sus captores originales. Al final, todos estos ingredientes terminaron por condenarlo a un aislamiento perpetuo y al inefable olvido. Finalmente, el anciano recubre sus alas con el plumaje necesario para partir en medio de un día cualquiera, para siempre desapareciendo en la inmensidad del cielo.
Es claro que una de nuestras más pérfidas características es aquella de formar expectativas sobre algún hecho o persona. En muchas oportunidades cuando esta situación satisface los lineamientos esperados, nos apegamos fuertemente a ésta, extraemos de ella hasta el último rezago de aquello que nos resulta útil, su forma y su esencia, hasta el momento en que ya no podemos recibir nada más. Es entonces cuando el objeto de deseo ha pasado de cubrir nuestras expectativas, y se ve relegado a algo inútil e inerte, sin valor para nuestros propósitos. He allí nuestra facultad depredadora, simplemente abandonamos esta situación y pasamos a la siguiente, o por qué no, retomamos una antigua, que ahora puede poseer un nuevo valor útil ante nuestros ojos.
Al igual que describía el columnista, terminamos por capturar una imagen sin vida de las personas. En algunos casos sólo las usamos para proveernos de un poco de compañía, para suplir algunas necesidades básicas como sexo, un escucha o en el peor de los casos para compartir algunos costos de la vida. Somos turistas en un paraje habitado por todas las almas, las fotografiamos, las guardamos en los rincones empolvados de nuestra memoria, erigimos monumentos en su honor, que sólo serán visitados por nuestras nostalgias. Todo esto frente al hecho de no haber dado absolutamente nada que pudiera enriquecer a ese ser.
Ya he hablado de ciclos, del adiós en nuestra vida. Tal vez este razgo depredador detemina en gran medida estos ciclos, tantos ires y venires entre el mar de almas que surcamos a lo largo de nuestras existencias. Empero, cabe hacer un llamado a nuestros pensamientos, que los ciclos no estén marcados por nuestro voraz apetito, sino por una necesidad de dar lo mejor de nosotros a cada ser que se cruce en nuestro camino, indiferente de cuán cerca o lejos se encuentre de nuestras torpes expectativas. Dejar de ser ansiosos turistas y entregar algo en cada lugar visitado.
Como siempre algo de música para llenar corazones. En este caso traigo una canción que me encanta hecha por una joven artista llamada "Amy Winehouse", dotada de un gran talento pero tristemente célebre por su desordenada existencia. La canción se titula "Back to Black", su contenido es fuerte pero lleno de verdad. La dedico muy especialmente a aquellos que han jugado el papel de pálidos retratos perdidos en el olvido, cuando ya no pudieron cumplir con las expectativas de otros. Uso las palabras de una buena amiga "creo que todos hemos sido PLAN B alguna vez".
Que uno tiene que buscarlo y dárselo...
Que nadie establece normas, salvo la vida...
Que la vida sin ciertas normas pierde formas...
Que la forma no se pierde con abrirnos...
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...
Que no está prohibido amar...
Que también se puede odiar...
Que la agresión porque sí, hiere mucho...
Que las heridas se cierran...
Que las puertas no deben cerrarse...
Que la mayor puerta es el afecto...
Que los afectos, nos definen...
Que definirse no es remar contra la corriente...
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...
Que negar palabras, es abrir distancias...
Que encontrarse es muy hermoso...
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...
Que la vida parte del sexo...
Que el por qué de los niños, tiene su por qué...
Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...
Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...
Que nunca está de más agradecer...
Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...
Que nadie quiere estar solo...
Que para no estar solo hay que dar...
Que para dar, debemos recibir antes...
Que para que nos den también hay que saber pedir...
Que saber pedir no es regalarse...
Que regalarse en definitiva no es quererse...
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...
Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...
Que ayudar es poder alentar y apoyar...
Que adular no es apoyar...
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...
Que las cosas cara a cara son honestas...
Que nadie es honesto porque no robe...
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...
Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...
Que se puede estar muerto en vida...
Que se siente con el cuerpo y la mente...
Que con los oídos se escucha...
Que cuesta ser sensible y no herirse...
Que herirse no es desangrarse...
Que para no ser heridos levantamos muros...
Que sería mejor construir puentes...
Que sobre ellos se va a la otra orilla y nadie vuelve...
Que volver no implica retroceder...
Que retroceder también puede ser avanzar...
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...
Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?
Mario Benedetti
Estás allí?
Estás allí? es maravilloso saberlo Todos los fantasmas... Todos los fantasmas... Auyentan mi egoismo fuera Mi mente está feliz Necesito aprender a dejarlo ir Yo sé que no me lastimarías
Pero desde que te has ido he estado perdido dentro de mí Probamos y fallamos mientras caminamos por la rivera del río Y desearía que pudieras ver el amor en sus ojos El mejor amigo que eludido perdiste en el tiempo Quemado vivo en el calor de una mente afligida
Pero, qué puedo decir ahora? Y no pudo estar más equivocado Porque no hay nadie allí Inequívocamente perdido y sin cuidado Hemos perdido todo el amor que pudimos compartir? Y me está llevando abajo Y me tiene dando vueltas alrededor Y no puedo encontrar una forma Ahora para descubrirlo Dónde estas cuando te necesito...
"...Es eso que has dejado lo que persigues, si quieres saber lo que eres, tendrás que preguntárselo a las piedras y al agua, si quieres descifrar el idioma en que hablan los brujos de tus sueños, interroga las fábulas que te contaron la primera noche ante el fuego. Porque no hay río que no sea tu sangre, no hay selva que no esté en tus entrañas, no hay viento que no sea secretamente tu voz y no hay estrellas que no sean misteriosamente tus ojos. Dondequiera que vayas llevarás esas viejas preguntas, nada encontrarás en tus viajes que no estuviera desde siempre contigo, y cuando te enfrentes con las cosas más desconocidas, descubrirás que fueron ellas quienes arrullaron tu infancia".
Este es el último párrafo de "El país de la canela", creo que tan bella obra no pudo terminar con mejores palabras. Después de tanto postergar su final, tuve que hacerlo.
De nuevo traigo al caso la búsqueda, la eterna búsqueda, producto de nuestra propia ignorancia, que nos impulsa a buscar lo que no se puede encontrar. Porque no hay nada importante que no haya sido descubierto ya, no hay respuestas útiles que no hayan sido dadas.
Como siempre una buena canción. Para hacer honor a tan bello párrafo, no puedo dejar algo de inferior calidad. En ambos casos la poesía ha trasmutado en otras formas, en la prosa del cierre de una carta, y en música en la voz de Mercedes Sosa. Un canto al viento, al mundo, a las sombras de cada quien.
Creo que muchos nos hemos hecho la misma pregunta miles de veces, en las largas noches, en madrugadas sin fin.
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